Брызги воды

А я наоборот — через поэзию к прозе подошел ))), не потому что предпочитал поэзию прозе, а так случилось... через этот сонет:

Когда небесной розы лепестки
Нам отсчитают время возвращенья
И неподвижною безмолвной тенью
Застынут слов холодные ростки,—

Пусть нас любовь проводит до реки,
Где отойдет челнок — спустя мгновенье,
Пусть имя легкое твое, в смятенье,
Проснется в линиях моей руки.

Я выдумал тебя — я существую,
Орлица, с берега, из тьмы слежу я,
Как гордо ты паришь, мое созданье,

И тень твоя — сверкание огня,
Из-под небес я слышу заклинанье,
Которым ты воссоздаешь меня...

а потом это:

Когда почти неслышно, запоздало,
Жизнь всё же возвращается: дыханьем
прохлады, облаком летящей гранью
стакана — как в нём солнце заиграло! —

и в утренней лазури замелькала
стремительная тень пичуги ранней,
а поцелуй — лишь губ воспоминанье
о том, что раньше сердце обжигало. —

я вновь тебя рождаю; в мире целом
лишь ореол твой, как и прежде, ярок
(он сохранил все многоцветье детства),

Ты одиночество преодолела.
любовь и заркало — твой мне подарок,
но мне в него не суждено глядеться.


а к нему привели Борхес и Бретон )).